Sacola de sentidos

Eis que se projeta fora
O pensamento que outrora
Dentro do poeta habitava
Triste, triste perguntava
Porque escreves, poeta?

O poeta não responde
Pois falar é complicado
Escreve, pois esconde
No seu dedo machucado
Um calo de infancia

Desde sempre foi guardado
Para ele ser lembrado
Que a língua profere apenas
Palavras injênuas
De quem não sabe escrever.

Disse assim:
Ó pensamento, pense em mim
Morrerei logo em breve
Serei feliz, pois serei leve
Sem dinheiro no caminho.

Mas serei pra sempre lembrado
Por palavras do meu dedo machucado
Que fazem sentido assim
Bobinhas, porém bem arrumadim
Uma uma, lado a lado.